lunes, 19 de agosto de 2013

Paloma

Te oigo sin escucharte porque formas parte de mí.
Tu voz se convierte en la mía y vuelve a ti con un presente:
la melodía de un susurro que es un sueño asido inalcanzable.
El tiempo nos rodea sin agobio, su paso me indifiere relajado.
Las palabras se ponen a nuestro servicio,
sabemos que la eternidad se nos dedica.

Dibujo itinerarios de sombras delicadas sobre luces apagadas
o encendidas según el ritmo de un sol independiente.
Tengo todo el tiempo del mundo para soñarte
para recorrer recodos y recovecos cien veces repetidos,
mil veces descubiertos, definitivamente atemporales por preciosos.
Tengo tiempo eterno para este amor definitivo.

Muchacha cierta definida sobre nieblas y contrastes
que superas la mañana naciente de maquillajes sutiles,
el mediodía sonoro de destellos impertinentes,
la tarde sosegada como otoño de diario
y la noche rezongante derrotada por el hastío:

Eres paloma en mi alféizar cotidiano.

miércoles, 10 de julio de 2013

Imagino


Imagino que porto una rosa a la mà
i em veu la teva mirada.

Imagino que a la teva galta neix un somriure i atura una llàgrima.

Imagino la teva llàgrima a dins del meu petó, nu de veu i paraules.

Imagino que portes la rosa a la mà i te’n vas sense girar-te.

Imagino que m’allunyo i somric, i somriu la teva galta



Gravat: Adolf (www.adolf.cat)





Imagino que llevo una rosa en la mano
y me descubre tu mirada.

Imagino que nace una sonrisa en tu mejilla
y detiene una lágrima.

Imagino tu lágrima en mi beso, huérfano de voz y de palabras.

Imagino que llevas la rosa en la mano y te vas, sin volverte.


Imagino que me alejo y sonrío, y hay una sonrisa en tu cara.

jueves, 23 de mayo de 2013

Hijo


Miro tus ojos de azúcar donde no cabía otra cosa que tú.
Tengo sed de un agua que me traiga recuerdos de infancia,
de tu infancia compartida con mi paternidad.
Veo tu cara de niño feliz en la foto antigua de tu cumpleaños
y quiero que el mundo sea una juguetería
donde ojos, azúcar y agua se conserven
para el día en que seas tú quien mire
la foto antigua de tu hijo feliz
y sueñes lo mismo que yo,
hijo.


sábado, 27 de abril de 2013



Arcos

¿Quién canta en las orillas del papel?
Inclinado, de pechos sobre el río
de imágenes, me veo, lento y solo,
de mí mismo alejarme: letras frágiles,
constelación de signos, incisiones
en la carne del tiempo -mi escritura,
raya en el agua.

Voy entre verdores
enlazados, voy entre transparencias,
me alejo de mí mismo, me detengo
sin detenerme en una orilla y sigo,
bajo los arcos de mis pensamientos,
agua que se desliza y no transcurre,
río feliz que enlaza y desenlace a
un momento de sol entre dos álamos,
en la pulida piedra se demora
y se desprende de sí mismo, sigue, 
se fuga, se persigue, no se alcanza
y al fin se desvanece en esta línea.


 Octavio Paz, 1947










jueves, 25 de abril de 2013


Ni tus ojos tienen filo
ni tu hermosura amenaza.
Por tu dulzura suspiro
y mi sueño me emplaza
a tener el alma en vilo
por tu sonrisa y tu mirada.


miércoles, 20 de marzo de 2013

Durante mi viaje




Durante mi viaje,
sentí un calor inexplicable y placentero
una melodía de ternura en el límite de mí
que me llamaba a otro universo inexplorado.
Nada te fue ajeno y, sin embargo,
no navegaste por el mar que te esperaba.
Vi una llama en lontananza
que no llegaba a consumirse,
ni prendió la madera de mi anhelo.
Madera fría y suspirando
por un ardor que recorría los perfiles limitantes
de mi celda exterior.
La libertad
hubiera sido herir el pensamiento de terceros
saltarnos el umbral de su mirada
ser nosotros, tú y yo, de otra manera.
Dar celos a las flores, a los sueños,
reinventar esencias, definir sudores
y demostrar que el calor no siempre quema.
Libar en tu flor de perfume placentero,
entregarnos por fin al tacto de la seda,
rediseñar nuestros perfiles en un paisaje
aún inexistente.
No fue más que un sueño, amor,
y sin embargo,
el regreso no ha sido el despertar,
sino una invitación para vivirlo.





















Día mundial de la poesía, 21-03-13

Por eso, la libertad


Si tuviera muros me protegerían,
pero no vería la luz, ni el viento,
ni las nubes, ni el sueño.
No oiría los gritos, ni la música,
ni su voz, ni sus cantos.
No sentiría la lluvia, ni su aroma,
ni la penumbra se me acercaría a retazos,
ni el frío de la noche me traería recuerdos.
Por eso, la libertad.

Rubí

Te hubiese besado aquella manicura de rojo encendido engastada en tus manos,
porque tus labios de rubí eran una puerta vedada.

sábado, 2 de marzo de 2013

De la degana


Voldria endinsar-me 
en el teu esguard clar 
i sentir el tacte 
de les teves mans  
llises, tendres, sense 
senyals ni nafres. 
Viure amb tu cada un 
d'aquells moments en què 
se t'aniran fent més fortes   
i més dures. 
I sentir-te 
cada cop 
més a prop 
meu.


Montserrat Abelló


miércoles, 27 de febrero de 2013

Manos laúdes


Manos laúdes que navegáis por ese mar de piel blanca
entre olas de miedos y suspiros de voz de agua:
¿Bailáis al ritmo de la caricia y el contacto trémulo?
¿Cantáis en reverberante silencio
el placer del navegante sin rumbo?

Manos laúdes,
infinitas estrellas parpadean allende el cielo,
admiradas unas, envidiosas todas
de quien navega entre dos aguas:
los suspiros de placer sin palabras
y los latidos de un corazón que nunca calla.

Manos laúdes, tacto corazón, suerte hallada.





domingo, 17 de febrero de 2013

Mim mimós, mimat



Vermell llarg fins als peus,
negres peus fins al lluny,
vermell nas entre rínxols rebels,
tendresa blanca, mirada de mel.

Et segueix un cim desmesurat,
altura immensa, fora de mida
en el teu escenari d’amor pels petits:
arrossegues una cadira.

Saludes al públic, mim mimós,
mimat pel record dels que ja no som nens,
fa anys que no,
o potser no del tot.

Expliques sense paraules
una història mai silenciosa.
Embolcalles els somnis amb somriures,
i converteixes la vida dels nens, en art.

Comences a escalar el cim,
la guitarra no et deixa,
els sabatots ensopeguen,
els nens embogim
-llavors jo també ho era-.

Mim mimós, mimat
per la màgia del circ,
converteixes el cim de nou en cadira
i intentes l’equilibri impossible
que mai reeixirà. 

Els plors del pallasso son rialles d’infants.
Charlie, has tornat a triomfar.
Aplaudiments pel mim mimós i mimat,
que s’acomiada amb la seva cançó
i el nas ben alçat:
Uuuuuuuuuuh...


Charlie Rivel. Aquarel·la. Autor: ADOLF (www.adolf.cat)

lunes, 11 de febrero de 2013

La felicidad


Tienes razón,
quizá la felicidad no sea más que coincidencia
con el amigo,
sin cita previa.
Siento el impulso de escribir estos versos
para mi amigo,
sin obligación.
Para que un día me quede el consuelo de saber
que le regalé una aurora,
sin compromiso,
a pesar de mi miopía.

viernes, 8 de febrero de 2013

Masies a mà

Des de la carena, totes les masies
caben al palmell de la mà.

Marea alta


Suavemente gira la que nadie abarloa.
El tolete erguido contempla en panorámica
los recuerdos grabados en la senda sobre el agua:
la boca de la ría, desde la marea baja,
las riberas de las arenas,
el puente colgante,
la dársena de las galeras
y los muelles, mientras subía.

El tibio aroma de la mar
arremolina en el fondo de la barca
los deseos insatisfechos, los recuerdos francos,
las risas,
los besos y las renuncias en espera de la parca.
Recorre tierno el buque, las regalas, las bancadas.
Contempla la barca en soledad
y sobrevuela la borda, ría arriba.

Nave sabia sin patrón, suspira por la mar.
Nadie la toca, nadie la amarra.
Volvió sola de la última singladura
tras vencer a una galerna traidora
que se cobró al marinero cejijunto.

Sobre una borda, un remo rompe el espejo del agua.
Sobre la otra, el escálamo huérfano 
rememora
la boca de la ría, 
casi tocando la proa
con la marea baja.
Suspira resignada, volverá a bajar con la marea,
volverá a ver las miradas tristes de los pescadores de siempre
que recuerdan al patrón.
Sentirá el deseo de sentir
las manos que se acercan,
no el de las que se detienen en el último instante
sin osar tocar la barca que no les pertenece.
“No”, quisiera gritar, “El patrón no volverá,
pero yo no soy culpable.
¡Castigad a la galerna, no a mí!"

Baja la marea, desfile de muelles insensibles,
dársena de las galeras,
puente colgante,
riberas de las arenas
y la boca de la ría
por la que nunca volverá a bogar,
aunque casi la toque con la proa
cuando la marea acabe de bajar.












Mar i barca. Óleo de Nicolau Raurich, hacia 1912.

miércoles, 6 de febrero de 2013

I no m’espereu


Quan mori, deixeu-me vogar des del curs alt d’un riu conegut.
Vull saltar amb l’aigua baladrera dels torrents més alts,
arremolinar-me a mig curs contemplant els paisatges d’ambdues ribes
i acostar-me mansament a la desembocadura
després d’haver-me acomiadat amb prou temps
de les terres que m'hagin saludat.
Llavors, quan per fi tingui al meu davant la mar,
esperant-me somrient per acollir-me de nou al seu si,
deixeu-m’hi anar a descobrir els milers de paisatges que amaga
i que mai no he vist encara.


I no m’espereu: trigaré massa en tornar a explicar-vos-els.


lunes, 4 de febrero de 2013

Traducir poesía


Los demás son el ancho mar
mientras tú eres mi puerto de abrigo.
Créeme, puedes dormir tranquilo
siempre singlaré hacia donde estás.

Los demás son el mar colorido
y todas las tormentas que agitaron mis días
me dejaron después con las velas vacías.
Pero tú eres mi puerto de abrigo.

Sí, puedes dormir tranquilo,
eres mi faro, mi destino final.
Los demás son las olas del mar,
tú eres mi puerto de abrigo.

Mascha Kaléko

sábado, 26 de enero de 2013

Por eso, la libertad


Si tuviera muros me protegerían,
pero no vería la luz, ni el viento,
ni las nubes, ni el sueño.
No oiría los gritos, ni la música,
ni su voz, ni sus cantos.
No sentiría la lluvia, ni su aroma,
ni la penumbra se me acercaría a retazos,
ni el frío de la noche me traería recuerdos.

martes, 15 de enero de 2013

Regreso

Tras varios años de descanso, retomo el hábito de escribir. No sois ajenos a este deseo reencontrado, ya lo sabéis. Esta vez prometo ser más constante.