Paloma

Te oigo sin escucharte porque formas parte de mí.

Tu voz se convierte en la mía y vuelve a ti con un presente:

la melodía de un susurro que es un sueño asido inalcanzable.

El tiempo nos rodea sin agobio, su paso me indifiere relajado.

Las palabras se ponen a nuestro servicio,

sabemos que la eternidad se nos dedica.

Dibujo itinerarios de sombras delicadas sobre luces apagadas

o encendidas según el ritmo de un sol independiente.

Tengo todo el tiempo del mundo para soñarte

para recorrer recodos y recovecos cien veces repetidos,

mil veces descubiertos, definitivamente atemporales por preciosos.

Tengo tiempo eterno para este amor definitivo.

Muchacha cierta definida sobre nieblas y contrastes

que superas la mañana naciente de maquillajes sutiles,

el mediodía sonoro de destellos impertinentes,

la tarde sosegada como otoño de diario

y la noche rezongante derrotada por el hastío:

Eres paloma en mi alféizar cotidiano.

Imagino

Imagino que porto una rosa a la mà
i em veu la teva mirada.

Imagino que a la teva galta neix un somriure i atura una llàgrima.

Imagino la teva llàgrima a dins del meu petó, nu de veu i paraules.

Imagino que portes la rosa a la mà i te’n vas sense girar-te.

Imagino que m’allunyo i somric, i somriu la teva galta

Gravat: Adolf (www.adolf.cat)

Imagino que llevo una rosa en la mano

y me descubre tu mirada.

Imagino que nace una sonrisa en tu mejilla

y detiene una lágrima.

Imagino tu lágrima en mi beso, huérfano de voz y de palabras.

Imagino que llevas la rosa en la mano y te vas, sin volverte.

Imagino que me alejo y sonrío, y hay una sonrisa en tu cara.

Hijo

Miro tus ojos de azúcar donde no cabía otra cosa que tú.

Tengo sed de un agua que me traiga recuerdos de infancia,

de tu infancia compartida con mi paternidad.

Veo tu cara de niño feliz en la foto antigua de tu cumpleaños

y quiero que el mundo sea una juguetería

donde ojos, azúcar y agua se conserven

para el día en que seas tú quien mire

la foto antigua de tu hijo feliz

y sueñes lo mismo que yo,

hijo.

Arcos

¿Quién canta en las orillas del papel?
Inclinado, de pechos sobre el río
de imágenes, me veo, lento y solo,
de mí mismo alejarme: letras frágiles,
constelación de signos, incisiones
en la carne del tiempo -mi escritura,
raya en el agua.

Voy entre verdores
enlazados, voy entre transparencias,
me alejo de mí mismo, me detengo
sin detenerme en una orilla y sigo,
bajo los arcos de mis pensamientos,
agua que se desliza y no transcurre,
río feliz que enlaza y desenlace a
un momento de sol entre dos álamos,
en la pulida piedra se demora
y se desprende de sí mismo, sigue, 
se fuga, se persigue, no se alcanza
y al fin se desvanece en esta línea.

 Octavio Paz, 1947

Ni tus ojos tienen filo

ni tu hermosura amenaza.

Por tu dulzura suspiro

y mi sueño me emplaza

a tener el alma en vilo

por tu sonrisa y tu mirada.

Durante mi viaje

Durante mi viaje,

sentí un calor inexplicable y placentero

una melodía de ternura en el límite de mí

que me llamaba a otro universo inexplorado.

Nada te fue ajeno y, sin embargo,

no navegaste por el mar que te esperaba.

Vi una llama en lontananza

que no llegaba a consumirse,

ni prendió la madera de mi anhelo.

Madera fría y suspirando

por un ardor que recorría los perfiles limitantes

de mi celda exterior.

La libertad

hubiera sido herir el pensamiento de terceros

saltarnos el umbral de su mirada

ser nosotros, tú y yo, de otra manera.

Dar celos a las flores, a los sueños,

reinventar esencias, definir sudores

y demostrar que el calor no siempre quema.

Libar en tu flor de perfume placentero,

entregarnos por fin al tacto de la seda,

rediseñar nuestros perfiles en un paisaje
aún inexistente.

No fue más que un sueño, amor,

y sin embargo,
el regreso no ha sido el despertar,

sino una invitación para vivirlo.

Día mundial de la poesía, 21-03-13

Por eso, la libertad

Si tuviera muros me protegerían,

pero no vería la luz, ni el viento,

ni las nubes, ni el sueño.

No oiría los gritos, ni la música,

ni su voz, ni sus cantos.

No sentiría la lluvia, ni su aroma,

ni la penumbra se me acercaría a retazos,

ni el frío de la noche me traería recuerdos.

Por eso, la libertad.